Ricky Ran (Ricardo Sánchez Ran) (Ciudad de México, 1957). Mexicano que creció en un barrio, que vivió emociones fuertes. A quien la vida lo llevo al arte, a vivir de arrastrar el lápiz, golpear las teclas de la maquinilla. Eso lo hizo redactor, editor de revistas, guionista, director creativo, actor y cuentacuentos. Todo para que al final, sueñe por un momento con ser poeta.
Ricky participó de la convocatoria abierta al público del Reto Poético de Frasco de Paisaje, de la plataforma cultural Moñohecho. Aquí compartimos los poemas suyos correspondientes a la versión del reto celebrada en el 2020.
Para conocer más detalles sobre qué es el Reto Poético, entra en este enlace.
RETO POÉTICO
11112020
Hay un color a plomo en todas partes,
la lluvia dejó de caer, pero huele a ocre
y se confunde con el sudor de mi aliento.
Hoy la fecha es una paradoja, un ritmo
una repetición de dígitos en código
mi piel amaneció hecha cenizas y lodo
por dentro todo se repite, el sueño gira
y yo me ahogo en mis propios olvidos.
Hoy el onceonce veinteveinte es un horizonte
que tiembla bajo mis pies desnudos
Hace frio y mis palabras se niegan
a dejar el dulce abrigo, el refugio
de mi estúpida inconciencia.
12112020
La lluvia vuelve a caer en código binario.
Nos moja la esperanza, pero no la ahoga.
Un débil rayo de sol se filtra por la espera
y me recuerda que ya existe el mañana.
No hay temor ni ruidos, el tiempo corre
sin decir nada entre los húmedos pasillos
de esta mirada que no encuentra sitio,
que no tiene fecha de vencimiento.
Son las doce de noviembre 2020,
se hace tarde entre mis dedos.
El cielo promete volver a ser azul
y yo te busco entre estos versos.
13112020
El viernes llegó temprano para escaparse
del estigma de la mala suerte, que alivio,
llegó antes para cantar el preludio al nuevo día,
un abrigo de tormentas lo tenía escondido.
Me encontró mirando la ventana tapiada:
llevo años mirando hacia ninguna parte.
Me pasó la mano por la cabeza con cariño
y nos sentamos a beber café de olvidos.
Cuando llegó la noche, se levantó y se fue,
prometiendo no volver en mucho tiempo.
14112020
Creo que este sábado cayó en martes.
Tiene un catorce-once clavado
en el veinte-veinte de su calendario,
pero respira sin dificultad, esperanzado.
Es un martes para trabajar a ciegas,
pero embriagado por el sabor a weekend.
Hoy no estás conmigo para conversar,
y mis ojos esperan sedientos tu regreso.
Este sábado, parece un martes desolado,
aunque el sol me prometió una leve sonrisa.
15112020
Hay una calma en el corazón del mundo.
Llueve menos y perdió Trump, que alivio.
Hoy es uno de esos domingos dormidos
dentro de estas cuatro paredes de retiro.
Afuera el mundo
gira y revolotea en sus heridas.
Afuera la indiferencia y el desdén.
Afuera, los corazones desnudos se acostumbraron
a ver el dolor ajeno sin sentirse incómodos.
Tengo confinadas las células del alma,
no quiero que salgan al contagio:
mi pobre ADN sin mascarilla ni distancia
corre el riesgo de perder la piel y los sentidos.
Y volverme en uno más en uno menos.
Y eso no tiene sentido.
16112020
Este lunes llegó semi desnudo, que vergüenza.
Me encontró sentado frente a un plato de preguntas
pero antes de calentarme, dejó caer el gris,
el plomizo vestido hecho de gases y agua luz.
Le pregunté su nombre para estar seguro,
me miró con toda la semana sin responder
y el canto de un gallo urbano me trajo la respuesta:
hoy empieza el día, la semana, la quincena,
el mes, la vida, hoy empieza el conteo.
Me bebí el café de la confianza y me vestí
con el abrigo de la esperanza.
17112020
El silencio huele a fresco, recién pescado,
lo trajo el martes tratando de no hacer ruido.
Llegó antes de tiempo persiguiendo al lunes
y me encontró sentado frente a mí.
Tengo que escribir en el silencio, apurarme,
la dicha dura solo un segundo y el mundo
sigue su marcha hacia el pasado nuevamente.
Me haces falta, pero mañana será abril
y este martes no es eterno.
18112020
Vivo en una casa en un bosque que no existe
situada sobre una colina de humo denso.
Desde aquí no se ve nada, estoy a salvo.
No tengo frio, ni hambre, ni miedo.
No sé de las pistolas en la calle hablando muerte,
ni de las revueltas en Perú. Nadie me ha dicho,
que el Caribe continente agoniza bajo el agua.
Hasta esta casa no llegan los rumores ni las penas,
nada sobre el mal manejo de la economía.
El feminicidio aquí no existe, ni este bosque, ni esta voz:
esta casita se encuentra justo en medio de un panteón.
19112020
Hoy amaneció un cielo púrpura encendido,
tendrá calor la tierra, la tormenta ya se ha ido.
Pero en el pueblo ha surgido una emergencia:
se acerca un huracán hecho de hambre y pena
y para colmo, anoche hubo tremenda borrachera.
Imagínense al cura, al carnicero y al poeta
conjurando contra el tiempo, exprimiendo una botella.
Los mejores hombres de estas tierras.
Qué remedio, piensa la gente pesarosa:
sin versos, sin carne, sin sermones.
Antier, la vida era otra cosa y a este sol
le sobran nubes y le faltan pantalones.
20112020
El cielo de hoy está hecho como un rompecabezas,
con pedacitos de un cielo y de otro enmarañados
abriendo ventanas de todas partes y sus venas,
festejando con una doble transfusión de nubes azuladas.
Hace mucho que me olvidé del tiempo y de este mundo,
ya ni siquiera me imagino a mí mismo. Estoy deshecho
de humo y de palabras, porque ya no me pronuncio.
Afuera solo mi piel permanece como cruel testigo mudo.
21112020
Hace días tuve un martes que resultó ser saturday,
hoy, el martes verdadero vino a cobrar venganza.
Me encontró recostado en unas nubes agridulces
de este extraño clima, loco, binario, enmarañado.
Me echó en cara mi abandono y mi locura,
me dio un beso en la esperanza y se fue.
Me trajo un sábado derritiéndose en sus dedos,
con los rasgos claros de un fin de semana
con olor a duquesa, a rancio, a vertedero.
22112020
Te estoy hablando a ti, muñequita de papel mojado,
poema dominguero recortado de un patrón vacío.
Te estoy hablando en crudo sin código binario.
Dime de donde sacas el color para las nubes,
de dónde obtienes la inspiración que necesito
mi musa de farmacia y dolores inventados.
Tengo que decirte que ayer salí a pescar de noche
y fui devorado por una medusa espeluznante.
Me acosté a dormir y me cobijó el cansancio.
Espero que mañana me alimente tu esperanza.
23112020
Esta madrugada me levanté dispuesto a quemarlo todo.
Hice una hoguera con recuerdos, tristeza y abandonos,
aboné el fuego con abismos agrios para que creciera
y me senté en paz a ver consumirse un trozo de mi vida.
Después me sentí ligero, una paz renovadora me llenaba.
Caminé hasta el río claro de las esperanzas y bebí un poco
de sus aguas. Mire al cielo y su paisaje era un páramo
pero junto a una nube roja había una puerta abierta
por la que se asomaba tímidamente la luz del sol.
24112020
Esta mañana llegó con sabor a pasado meridiano:
me trajo una puerta abierta y caminos bajo mis pies,
nos fuimos de periplo por los rincones de este mundo
y me devolvió a mi casa, cansado, pero sin mancha.
Entonces tomé la tinta de la noche para atraparte
y me enredé entre los brazos de una tarde cualquiera.
El sol cerró sus ojos color miel y se despidió sonriente,
yo me volví a tapar con la sábana del otro día
mientras llegaba la hora de escribirte otro poema.
25112020
Hoy desperté a espaldas de la noche,
dormido sin poder pegar los ojos.
No podía escribir ni jota, ni mi nombre,
no tenía palabras ni razones.
Me asaltó la idea perturbadora
de ponerle nombre al día, a esta hora,
pero recordé que su alma era binaria,
y me comí un pedazo del sol, adivinando
el sabor a pasiones que traería.
26112020
Acabo de abrir las ventanas de mis venas,
dejé que entraran las palabras en torrente.
No opuse resistencia cuando me atraparon,
“no es más que un sueño hecho poesía”, pensé.
Ya no recuerdo el nombre de las cosas
y cada palabra tiene un dueño indiscutible.
Así es que me abandono al gozo interminable
de ver cómo se construye tu palabra hecha figura.
27112020
Esa mañana llegó desnuda hasta la puerta.
Reconocí de inmediato su silueta a contraluz
y le hice espacio en mi cama de pasados.
Se entregó en mis brazos como primeriza.
Cuando se fue ya era de tarde, tenía que irse
a recorrer el mundo con sus horas vespertinas.
Yo le agradecí con un beso, que me diera,
la caricia 27 y sus mejores horas matutinas.
28112020
Mojé mis pies con las olas de la noche.
Las estrellas anuncian el toque de queda
y en los barrios nadie le hace caso
a la muerte escondida en gotitas del mal.
Nos envuelve la locura, la sed festiva,
la inconciencia nos arropa su tsunami;
me voy de esta playa, no aguanto más
su fuerte olor a pescado nauseabundo.
29112020
Este domingo tiene un rico sabor a bachata,
a cerveza fría, picadera, silla plástica y colmadón,
a mujeres gritando sin mascarilla, y a guardia.
fuera de servicio, pero con ropa militar.
Nada de eso es cierto este domingo para mí,
que llevo siglos en esta silla sin pisar el mundo.
Contemplando cómo el sol se escurre por las frías
y húmedas cuatro paredes de mi indiferencia.
30112020
Hoy es el día de la cola de serpiente.
La noche está llegando a su fin, o al menos
sentimos la caricia blanca de la madrugada.
Hay ese sabor a postre en el ambiente
y todos volvemos a ser niños un instante.
Queremos creer en lo que sea, la locura
la confusión y el miedo nos tienen prisioneros.
Estoy a punto de comerme a mí mismo.
Por culpa de este encierro el hambre de la sangre
se ha escapado de mis venas.
01122020
Encendí una luz en mi corazón esta mañana.
Estoy dormido en esta prima hora de diciembre
y un limpiavidrios me tira un chorro de miseria,
limpia el parabrisas con días de hambre y frio,
estira su mano suplicando cinco pesos de consuelo
y yo abro mi alma para darlo envuelto en níquel.
No puedo imaginarme sus tristezas, su pena sorda,
pero puedo verlo, despreciado y zigzagueando,
ofreciendo su servicio a otros conductores de la vida,
aún más pobres en su prepotencia, tan grande
tan infinita y cruda su indolencia.
02122020
Acaba de amanecer y duermes a mi lado,
la batalla dejó en ruinas nuestros cuerpos.
Mi piel es un desierto que se moja con tu piel,
en las paredes aún resuenan gritos y quejas.
Soy un gigante habitando esta tierra diminuta.
Tu sexo es como agua que lo inunda todo,
tú apenas te das cuenta porque sueñas libre
sin imaginar que el mundo entero es tuyo.
03122020
Vivo en una playa con linderos de barrio,
agua sin tuberías, ratas y hollín.
Desde mi playa se pueden ver las casuchas,
los refugios de madera y zinc, los tendederos
y los ojos grandes de los niños huecos,
sus manos largas como dia de hambre,
sus madres secas, sus padres que no están.
El mar es rojo cuando llega hasta mi playa.
Tengo miedo, hoy no mojaré mis pies.
04122020
La vi temprano rodeada de humo negro,
su silueta se perdía confundiéndose de verde,
movía las manos como una marioneta,
la mente muy lejos, el humo muy cerc,a
acompañando las bocinas, los insultos.
La vi sin que me viera –que suerte tan verde–,
mariposa de la calle soberana de las multas,
báilate esa sonrisa a ritmo de bachata
entre tus cuatro esquinas, entre guaguas,
camiones, públicos y moto conchos.
05122020
El sol brilla intensamente con Tatico,
el aliento de su acordeón me re calienta.
Amaneció temprano entre mis venas
y mis sábanas tienen tu nombre tibio
escrito en mis ojos de mañanita clara.
Me levanto moviendo la cadera lenta,
tengo que enviarle una carta a la gente,
darles un poco de aliento sincopado
desde la membrana garganta de este
rojo ardiente, merenguito resoplado.
06122020
Debo soltar las amarras de este bote.
El puerto acabó hace días y el mar
no puede ser más inconmensurable
al darme cuenta que te vas.
Hay una barca con tu nombre en la orilla,
cada quien tiene la suya y su océano.
Hoy estoy dispuesto a todo, al silencio
al naufragio, con tal de tocar tus noches,
con tal de sentirme esclavo de tu voz.
07122020
Cabalístico y binario, compartiendo enigmas,
el lunes llegó vistiendo un cielo incandescente.
El sol era una flor de fuego abriéndose paso
y mis ojos lloriqueaban tratando de ver más allá
de un horizonte que venía hacia mi tropezando,
sembrando palabras en mis pies y en mi boca,
dejándome un sabor a cobre-níquel monetario.
Yo solo podía pronunciar tus rasgos, tu código
de este lunes luminoso, cabalístico y binario.
08122020
Hoy el cielo tiene una cinta negra
en el pecho de su sol ardiente.
El mundo está de luto desde los 80s,
cuando nos contaron la historia loca
del hombre loco que mató al más loco
de todos los locos que somos nosotros.
Imagina a Lennon en campos de fresas.
Nada es real en un cielo mermelada
excepto él y su voz rebelde gritando:
Denle una oportunidad a la paz.
09122020
Mojé mi alma en este dolor comprado
en la farmacia, lo encontré en oferta:
tenía tu traición y mi herida abierta,
todo en una tableta imposible de tragar.
Me ahogué en la orilla de un vaso de agua
y me quedé sumido en este dolor ficticio,
hasta que hizo efecto y con un verso
escrito en un idioma secreto, me durmió.
10122020
Hoy la musa se negó a venir conmigo:
no es extraño, casi nunca viene a verme,
y está cansada de mis desventuras falsas.
Así es que traté de meter una mano de humo
en la entrepierna de la tarde gris oscura,
y me recibió amigable, mirándome de frente,
clavándome sus ojos como dos astillas,
obligándome a confundir el dolor agudo
con el infinito placer de no verte nunca más.
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