Junior Jiménez (Santo Domingo, 1992). Pichón de músico y poeta. Publicista y diseñador gráfico egresado de la Facultad de Artes de la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD).
Junior participó de la convocatoria abierta al público del Reto Poético de Frasco de Paisaje, de la plataforma cultural Moñohecho. Aquí compartimos los poemas suyos correspondientes a la versión del reto celebrada en el 2018.
Para conocer más detalles sobre qué es el Reto Poético, entra en este enlace.
RETO POÉTICO
Éxodo
Subiendo por una cuesta
de la arteria del General
uno se pregunta,
¿Dónde termina el ocaso
y empieza esta hoguera de carros?
si los óleos del crepúsculo
han incendiado los autos,
si las luces de los vehículos
han herido al rey astro.
¿Quién habrá puesto esta cárcel
para los caballeros armados de algodón
hasta los huesos?
¿Quién habrá puesto este oasis
a quien le espera en su cuarto un infierno?
Sangrando el día mientras se sube la cuesta,
uno puede preguntarse
¿Cuál es su Tierra Prometida?
La canción de todos los tiempos
Dicen que a Paul McCartney
le vino "Yesterday" en un sueño,
que un milagro creativo
lo arrebató del germen de la inconsciencia.
Todos somos McCartney en Santo Domingo
donde a veces parece
que no despertamos nunca
y el pregón de un vendedor itinerante
secuestra el lirismo de nuestras quimeras.
"SanIsidroporlapistaHainamosaBaseAérea"
"Vengamarchantabajeacomprarsuplátano"
"Comprandocamaviejacolchoneviejoneveravieja",
son algunas notas sobre las que ensaya la urbe
antes que el Himno Nacional,
donde todos somos Paul
componiendo la canción de
Santo Domingo de todos los tiempos.
Sueño lúcido
Saliste del puerto
soñando con los cuchumil mares,
siendo un buque perdiéndose
entre aguas de baba lunar.
Un crucero coronado de turistas,
un navío jugando al "atrapamesipuedes"
con una tormenta caribeña y brisa degañotá.
Soñaste con un paisaje de Cartagena de Indias,
con la diáfana Varadero y La Perla sobre la mar.
Incluso viste en tu delirio avistar alguna isla
sin pasado, sin edad.
Mas los sueños no siempre son indulgentes
con quien los moldea
y debes volver a tu realidad de plástica materia
que alguien dejó olvidada expresamente,
ahora arrastrada por un aguacero
en un contén.
En una voladora
En una voladora
me quemaron la espalda baja,
en una voladora
no habían asientos como el cobrador pregonaba,
en una voladora
me hice culto en bachata,
en una voladora
fui un templo recitando mantras,
en una voladora
tuve un sueño que no sabía de loterías,
en una voladora
rompimos par de leyes físicas,
en una voladora
me llovió dentro y escampó afuera,
en una voladora
vi de chofer a Caronte llevándonos a las puertas del Hades.
En un principio, todo estaba en orden.
En cada poste un sol nocturno.
El Señor de las tinieblas dijo "hágase la oscuridad"
y las luciérnagas eléctricas emprendieron su escape rutinario.
Se abrió la boca del lobo y
los jinetes del apocalipsis salieron a atrapar incautos.
Duendes de bronce de padres fantasmas
jugaron a saltar tumbas.
La calle fue una lengua muerta
petrificada por la luna
y ésta que fue más una hoz que un astro,
vistió de tristes lápidas los edificios.
Maldiciones al gobierno fueron el soundtrack nocturno.
Y desde las tinieblas se vio que todo esto era bueno.
Una lengua de luz en jugueteo
hacía asomos de lamer el firmamento,
su vaivén hacía tingola a mis pupilas,
no es el Faro a Colón -gritó una doña-
una cabaña por la Gómez -ilustró el más lujurioso-.
La guarida de los fugitivos
ilumina mi barrio a oscuras
y es un secreto a luces.
Con el neón centelleante de sus cuerpos
y el aire frío de sus cuartos
haría una pócima para ahuyentar
este apagón nocturno.
Casi como un milagro
se ilumina el barrio,
la lengua de luz desde la Gómez con Ovando.
Los amantes por dentro… siguen a oscuras.
En mi barrio hay un jardín
sin aroma a verde ni abril,
eternamente nevado
de otoño y orín.
¿Quién sabe qué mano le ha cultivado?
¿Quién sabe qué vientre le ha sentenciado?
Flores de metal,
paraíso de gatos en la noche,
alimento del óxido,
juguete de huracán,
tambor sosegador
bajo estallido de nubes.
En mi barrio hay un jardín
que no se sabe marchitar.
Te redescubro fractal, ciudad absurda,
Caleidoscopio de intrigantes polirritmias,
en los innúmeros ojos de tus gigantes mitológicos
que convocan el arrepentimiento
de la forma irrepetible del magno anillo.
Los paleolíticos bancos del malecón,
sus incontables palmas
haciendo cosquillas al viento,
la urdimbre de los postes
sobre las calles.
Los adoquines que se tropiezan unos a otros
las heroicas columnas del Palacio de los Deseos
los parabrisas dedicando
millones de versos francos al sol.
Y aun así,
esta ciudad no alcanza a repetirte.
Sin embargo te hallas multiplicada
en el hilvanar de mis horas.
Digamos que volviste a ensayar el alba
devorando tu café sin mestizaje
que volviste a peinar las escaleras
con aquel paso matemático.
Que la misma fiesta de tacones
tornó las palomas de la esquina
en estrellas fugaces
y tus talones fueron fieles
al volver a calzar la esquina exacta.
Digamos que yo camino convencido
de que un ultraje ha sido perpetrado
que alguna Parca altiva se ha ensañado
cortándole a la profecía sus hilos.
Y llegarás más tarde o más temprano
a esta arista de un cosmos compartido
donde no por sonreírnos siempre,
dejábamos de ser extraños.
Desde el susurro de un rayo desenvainado
hasta el balido póstumo del chivo,
las espaldas aceitosas en los campos,
la mano que los canta en el teclado.
No sólo entre machetes, ron y caña
construye su epopeya el campesino.
Aquí aprendimos a cantar nuestras desgracias
como quien no ve las cruces en su sino
conforme el galope del merengue se acreciente
mayor será el tamaño de tu olvido.
Pensándolo mejor,
si lo repasas,
nuestra existencia es un merengue vivo.
Haikus
1.
Saluda el alba,
florecen vendedores
sobre el asfalto.
2.
Ensayan unos pájaros,
sobre el tendido,
una bachata.
3.
Café cola'o
trae la brisa,
el barrio vuelve a vivir.
Haikus II
1.
Tiembla la luna.
Sobre los charcos
se ha multiplicado.
2.
Vistas desde azoteas
¿Constelación de
casas o estrellas?
3.
Las viviendas bostezan,
los viralatas
tienen concierto.
Las madres de tus abuelas
plantaron güiras y tamboras
por toda la ciudad,
el hálito urbano cantó merengue
y se enorgullecieron de que sus hijas
trajeran blancos lirios.
Las madres de tus madres
plantaron guitarras azules
enseñando a las cuerdas a llorar
y esperaron a que sus hijas
trajeran blancos nardos.
Tus madres se cansaron de plantar
y otros vinieron a sembrar,
beats,
samples,
voces como de ficción.
Y llegaste con el rímel corrido,
la máscara desajustada
y no trajiste ningún ramillete.
Te reprendieron.
Pero no te preguntaron
si querías cosechar flores.
Te desprendiste del vientre
con vocación de proyectil,
con una voluntad de mármol inquebrantable.
Te recibieron como quien nunca espera su muerte,
deconstruyendo lo inmutable,
abrazando lo impenetrable.
Te deslizaste por el tendido
como el dibujo de la sierpe,
bajaste en estampida por las escalinatas
y a las vibraciones calladas de lo inerte,
sacaste música,
una música dulce,
una música blanca.
Perfumando los muros perdidos en el sopor,
fecundaste el silencio.
¡Dios me lo bendiga, mijijo!
a su cabello de madrugadas,
madrugada de vientre profundo
antes del amanecer.
Por su epidermis anaranjada
de alma de fénix crepuscular,
más bien amarilla
como alfombra de periscópicos girasoles,
más bien blanca como nevada nórdica.
¡Ay mijijo, qué bonito!
Que la Vírgen y Elegguá y la Gran Machepa
me le protejan los caminos.
Esos ojos como lunas preñadas
sobre el Ozama,
ese surco grave en la chemba
sembrado de sonrisa mentolada.
Con esa voz de arrecife coralino
empollando un cardumen
de poemas multicolores,
¡dígame!
si me tiene
una peseta pa'l pasaje.
Recuerdo esa noche sin velos lunares
las luces del Quisqueya
tallando nuestros rostros
ya blancos como la piel del hueso
y unos querubes nos cincelaron
unas sonrisas tontas levitando sobre la azotea.
Recuerdo los mosquitos
procurando la savia de nuestras piernas
y que las estrellas fugaces
eran focos rojiazules haciendo maroma sobre los muros.
Pide un deseo, mami… pide por esa boca
que las ventanas no sangren por los mirones
que no soportan nuestra danza curvilínea.
Pide un deseo, negra… aunque no llegue esta velada
a ser un cuadro impresionista.
Al fin y al cabo, éramos la poesía.
Ya no se hallan las palabras
seccionando el viaje eterno,
intencionales espejismos con los que
–para sentirnos menos miserable–
pretendemos sostener lo inasible.
Ya el eco de las horas
pulsa las cuerdas con menos ahínco
y uno puede ponerse a pensar
en esas ventanas que se abren como heridas,
faros guiando no sé qué clase de aves.
Alguna volará hasta una ventana
y susurrará mantras a algún cuerpo insomne,
el oportuno arribo de otras alas
mantendrá a alguien atado a esta vida,
otra logrará entrar para picotearte la cabeza
mientras sostienes como un manual
aquel cuento de Kafka.
Desde las cornisas
que saltan como kamikazes
hasta los criptogramas
del tendido eléctrico
nada se mueve sin que lo permita el ojo.
Y hasta el símbolo
habitó primero en su pluma,
y hasta este viento
habitó primero en sus alas.
El trémulo beso del adolescente,
el charol efímero de la frente abierta,
el tesón de bromelia de los inocentes,
la mano golpeada de tiempo que alimenta.
Has trazado telarañas imposibles
sobre esta colonia de barro cocido
y hasta pienso que desde lo alto
has soñado las cornisas,
los criptogramas,
el primer barro,
y el cruel destino de los viralatas.
Cadáver exquisito,
Babel horizontal,
conversaciones sin vísceras
en el paisaje verbal.
Expreso Hua Sheng
comida china y ¿criolla?
La Dolcerie, Ágora Mall
D´Jocelyn, Nails & Bar
pero en Dominiken na' de palé patuá.
La lengua del blanco,
la del muerto resucitado,
la nostalgia del taíno
en estandartes de metal,
elevan sus narices por encima del concreto
y Buenaventura se hincha desde la eternidad.
Y la lengua del hambriento
repta por las paredes
y crecen enredaderas
que abrazan toda la ciudad.
Y aunque la médula de la urbe
tenga huellas de azabache
aquí en Dominiken no se pué palé patuá.
Piensa que hoy llego exacto.
Que mi verbo es un soneto triste de arte menor
y vomito interrogantes
como llevando cuentas de un rosario.
Piensa que la liturgia de los días
nos convoca a un culto de itinerarios,
confusión de olas,
de mar.
Piensa que detrás de esta imagen hierática
de dios antiguo,
una vorágine de ángeles de espuma
y sombras sin paz,
piden a gritos que nos vengas a salvar
con tu arcoíris de probabilidades.
El paisaje tiene ese don de inusitada rapsodia,
un eco de siglos a la par de un gemido neonatal
apenas logrado sobre el concreto.
Tiene ese afán de quimera
de patas articuladas
que apenas pueden sostener
su cabeza felina de dios hindú.
Tiene ese aroma de sirenas
sobre un mar sinuoso.
Yo he visto la piel gangrenada de un río
fluir con desdén frente a la fina roca.
He visto las pupilas alargadas
como finos hilos, sosteniendo aves artesanales
que planean bajo un firmamento
de hegemónicos ventanales.
Me ha florecido un paisaje
o un Frankenstein en la córnea.
Ay, tu Norte de caderas de lecho opulento,
de pieles oreándose como retazos de tela
donde los hombros colisionan como errantes planetas
y la noche se esconde en la carne tropical.
Ay, tu Sur de salitre hambriento de materia
y de torres anhelantes de azul en libertad
y tus barrios fotogénicos e inverosímiles
y tus barrios que sangran savia negra mortal.
Ay, tu Este donde la caña ya perdió su nombre
y el pavimento sueña con grandes bulevares
y por tu Oeste arisco que huye hacia la montaña
y tu Centro ansioso de globalidad.
Deja que la noche te acoja
en sus brazos constelados de perlas solares
que acaricie tus cabellos de caucho
y te sople las heridas concebidas
por los seres del destierro.
Deja que la luna te acune
en su ilusoria concavidad
y te bese las islas
sembradas de apelotonados lares.
Déjate tatuar de sombras alguna sien.
Déjate envolver por el canto sordo
de algún artefacto encendido a lo lejos.
Deja que la noche te acune
ciudad nublada de insomnios.
Todo ciclo consiste en el destierro.
Desterrado de tus sueños,
desterrado de la cama,
desterrado de esa coraza hermética que es la niñez.
Desterrado de ti mismo
porque quieres ser una palomita más en un súper tazón.
Desterrado de tus bienes,
de tus lumbres intangibles,
es la ciudad un limbo de pusilánimes desterrados.
Y cuando las sombras parecen ser más flexibles,
te permiten volver a tu pequeña patria,
donde vuelves a ser un feto
ensayando un sueño de aguas.
Un pez que aun no recuerda
los destierros del mañana.
En Santo Domingo,
todos despiertan asintiendo con la cabeza
al ritmo de una orgía de beats.
Algunos trazan con su cabeza un círculo
y otros intentan un garabato.
Unos son tan veloces que pareciera
que sus cabezas saltarán buscando el cielo
como pelota de béisbol.
Un día todos se extrañaron cuando vieron
que alguien traía su cabeza quieta como una roca.
"De esta manera puedo escribir poemas
y pensar de vez en cuando"- osó decir-.
Entonces trajeron al carpintero
y se pusieron a tallar un madero
para castigar la herejía,
mientras sus enérgicas cabezas
chocaban entre sí.
Vayan a ella,
los de la voz mutilada en su propia tierra,
los nacidos con la pólvora en su sangre
en una noche roja.
Los que buscan tras líneas imaginarias y caprichosas
el país que le han negado.
Los que vuelven tantas veces
y no se cansan de volver.
Pero que salgan de ella,
los que nunca han dado al César cuanto es del César.
los que siembran en los campos
caramelos envenenados,
los que drenan la sangre de la roca sempiterna.
Ésos, que tomen el lugar de los desterrados de sus tierras.
Los decididos tentáculos que sostienen la tierra.
Los verdes que se anhelan bajo el ígneo cielo.
Los pájaros que orbitan los postes eléctricos.
Las garras rapaces que dejan caer el paisaje albino
para coronar azoteas tropicales.
El cuerpo fragmentado en caída libre
despertando sinfonías del agua.
El arco en la orilla que recibe a los marginales.
El Ozama derramado en los ajuares.
El Caribe que se hincha como supernova
pidiendo al rompeolas jugar con las torres huidizas.
El rugir de la corteza a la hora nunca esperada.
Olor del cortejo en todos lugares,
intima con la urbe la Pachamama.
Las palabras más poéticas
son las que no se detienen
a mirar el paisaje
para salir en estampida
desde lo más profundo del tuétano.
Son las que vuelan despeinadas
con espontaneidad de semi adolescente.
Y ahora que lo pienso,
se me antojan onomatopeyas percutivas
sobre algún tambor afrocaribeño.
En fin, manifestaciones de la autenticidad.
En fin, ejercicio de la verdad.
Matecoco
Paloelú
Moriviví
¿Comotutá?
¿Pandevá?
Ciudad invisible
Aun si donaras tu espalda
a las sombras,
por la senda donde su serpiente
se hace más angosta
y el camino se amarra
a las piernas como densa niebla
y las barrigas se inflan
sobre diminutas espadas de carne,
se hallará titilante como una estrella
que nadie sabría nombrar.
Y aun si se pasearan hacia dentro
tus pupilas,
y no vieras del pan en la boca
su pronóstico inexacto
ni las manos como asustadas palomas
emigrar a la cabeza,
la seguirás sintiendo
como cálida brisa de verano
que nadie sabe a dónde va.
Ciudad emergente
Por más alto que construyas
los caballos de Troya,
por más que hayas pensado
ciudades en el aire
y los ojos de Medusa
que hizo infecunda la tierra,
laberintos insondables
desandados en la tarde.
No tardará la simiente
en herir la tierra infértil,
las serpientes clorofílicas
en colonizar paredes,
volverán a reclamar sus acentos
las avecillas cantoras
y como de una violenta lentitud de contracciones,
renacerá de la Gran Madre,
la legendaria Atlantis.
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